Lucho Carranza

el lenguaje es como una piedra,

la horadamos y en

su hueco no hay nada

un límpido silencio.

bajel de los idiotas.

escarlata, la nave de los locos,

                    de los ebrios

                    de los sueños remendados

                    a estribor de la tierra madre se pierden los anhelos, el ansia corroída hecha jirones, despoblamiento de imágenes, griterío, goce inútil de los perdedores. Aquí yacemos, escuchad como laten los corazones, atormentaos. El grito nuestro fenecerá trémulo, sin capitulaciones, sin memorias que nos habiten porque somos los atrevidos, somos Goliat y embestimos contra cegadora razón y morimos y no dejaremos de morir. Escuchad como laten los corazones, la penumbra y el olvido son nuestro refugio, aquí morimos.

la palabra es como una piedra

y en su hueco no hay nada.

un límpido silencio.

(Inédito)

A veces gritas y tu grito es un odio en la noche, tu voz un hilo tenso, crudo, desprovisto de refugios. Las mañanas de invierno tienden a ser heladas, una marea invisible que cala los huesos, hay días en que uno llega a sentir el frío como esquirlas entrando y rajando la carne, pero vos tenés la voz de las acacias, la sempiterna hondura del grito y tu grito es un odio en la noche, cierras los párpados, te veo y te despierto y gritas con tus ojos cerrados, entonces mi carne se hiela y el frío níveo de tu rostro, astillas, puñales, y no me alcanza con abrazarte y decirte que estoy acá y tiemblas. Tiemblo con un frío miedo que desconozco, y me callo esperando que hables y no hablas, haces silencio, un silencio sepulcral y nos dormimos como una marea de brazos y piernas.

(La carta, Ediciones Mandala, Trelew, Agosto - 2013)

Dos veces intentamos cruzar el río. Por aquí decías y señalabas un borde de piedras y musgos. Los pies en el agua formaban círculos, pequeñas ondas que se pierden en el oleaje. El agua a la cintura, entonces extendiste tu mano. Vamos, sólo nos queda la otra orilla.

(La carta, Ediciones Mandala, Trelew, Agosto - 2013)

Cazar vampiros a las tres de la tarde es una tarea descomunal.

Subyugadas, famélicas, erguidas

Entibian el paño de la muerte.

Mordaz, risibles, enhiestas

Entibian la piel de los asesinos.

Dactilares marcas en el seno del seño.

Enfriar el deshuesar,

Desparpajar los pedazos de mí,

Orillar en mi boca la calentura de tu cuerpo,

Calentura caléndula.

                                                                              Mordaz, famélicas, enhiestas

Los pedazos de carne,

                                                                              Sangran. Sangrante

Entre blancos paños.

Desparpajarnos

rompedera 

orillarnos

los cuerpos

Calentura caléndula

Aureolas, globos, soplos

Monzones, monzones,

Tibio fuego

Agua

Leticia de dioses eternos

(Inédito)

la tristeza es sólo un juego de lágrimas.

un lienzo en el cual

alguien ha esbozado

los colores de una

ida.

la demora como la partida

se ciñe entre mis dedos,

un tibio aire

a modo de último

aliento y dibujos

se despereza fugaz entre mis dedos.

yo colorado.

soy como el cristo

con pelo rojo que pinto

paul.

en mí no hay tristeza,

hay locura, lo sé porque

los médicos me lo han

dicho. Por la tarde

me dejan sentar en el banco

que mira hacia el prado,

y me dejan dibujarla.

un golpe en la mejilla

podría despertarme

pero ya nadie hace

de padre.

(Pseudo análisis de la obra de Berni, Editorial Bajo Los Huesos, 2007, Pto Madryn)

Bio: nació y vive en Puerto Madryn. Participa del Colectivo Artístico Bajo los Huesos.

Publicó Pseudo análisis de la obra de Berni, 2007 (Bajo los Huesos, Ediciones). En colaboración con F. Maciorowski y N. González compiló La cuerda de los relojes limando el tiempo. Antología de poetas de Puerto Madryn, 2012 (Fondo Editorial de la Provincia del Chubut). Apareció en Antología de poesía. Desorbitados: poetas novísimos del sur de la Argentina, 2009, compilado por Cristian Aliaga para Fondo Nacional de las Artes y en Plaqueta de Poesía publicado por Peces del desierto.